Dolor, clama el viento
Tal vez no regresemos en invierno
por tantas gotas de lluvia ácida
hasta inundar cuerpo y alma,
almenas, casas, zahúrdas.
¿Cuándo regresaremos a nuestros hogares?
este mes o el próximo; no sabemos
por este invierno de puñales, suradas y ventiscas.
Soles candentes, briznas de hollín contaminado
de árboles que lloran sangre
ante el alevoso hachazo del hombre.
Brota savia a la luz
su tronco caerá en arena,
dolor, clama el viento.
Llanto derramado,
las palomas agonizan entre
plumas manchadas de petróleo.
¿Cuántas flores brotaran al amanecer,
por tanto pesticida?
dolor, clama el viento al oído,
mis pisadas verán sombras en otro sendero,
volveré a ser rama en otoño.
Caerán las hojas suavemente,
ramas siena con hojas marchitas,
dolor, clama el viento.
Pájaros negros; ¿Son alguna premonición?
antes hubo mariposas amarillas en agosto,
no había amargura, sed ni gente enferma.
Hombres de ropajes con escamas concha nácar
lanzan humos de marfil.
Helechos pisados, cuerpos jóvenes, viejos,
niños tirados.
Dolor, clama el viento.
Buscamos el camino, seguimos la tierra azulada
por lo ominoso del hombre y
la desolación por doquier.