Inspiración
Hoy te descubres ante todos mis sentidos,
pero no eres hiel, ni eres amor imposible;
sutil viento de verano.
En justa proporción del ser humano, intentas vivir y amar…
Sólo los poetas viven a solas, mueren solos,
esperan la rima de la inspiración,
por la maldad hostigada del hombre;
no pueden crear un verso cualquiera, sin inspiración, ni emoción…
Abandonan los versos inéditos…. Los lienzos blancos que han de iluminar.
El poeta derrama lágrimas vivas,
chocan contra rocas esquivas en vaivenes de la vida a continuar.
La soledad en que viven,
los ha obligado a crear imágenes, amor, laurel, viento, ternura.
Todo esto se pierde en desconcierto,
al creer cuál loco, devanando el pensamiento en los rayos de luna calcinantes,
en gotas de lluvia romper como cristales en las ventanas…
Fuentes de inspiración, nubes de luz inspiración divina…
Silenciosa palabra escrita, y otorgada a una pasión. A una emoción.
Siempre ha de ser sensible el poeta, ha de ser una constante,
un zagal inmortal montado en caballo alado…
Alguien que crea imágenes de dicha, y también de dolor… que apuntalan el alma…
Que derriban puertas con sus palabras… No las tocan para conseguir prebendas… palabras de denuncia… Más allá del lirismo…
Más allá del árbol bushido dónde se encuentra la iluminación… y del espacio ignoto donde exista lo imperecedero… El poeta ha de vivir en el recuerdo de algún corazón memorioso.
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